Regressionsdisko

Foto: Benedict Steyrer Uns gehts schlecht, mein Gott gehts uns schlecht. Ui gehts uns schlecht. Ui, ui, ui. Wir sind in einem Gulag, ja unsere Wohnung ist ein Gulag, in das wir eingepfercht sind, wie ein armes kleines Schweinderl in seinem Käfig, eine Legehenne auf der Stange, zumindest wie Terrorverdächtige in einem Gefängnis nach amerikanisch-kubanischem Standard! Und was man uns nicht alles wegnimmt! Ui, ui, ui! Unsere Freiheit, unsere Kultur, unsere Saufkultur, man nimmt uns die Worte weg, die man jetzt nicht einmal mehr sagen darf, die Gedanken, die man jetzt nicht einmal mehr denken darf! Man bindet uns die Masken ins Gesicht wie einen Maulkorb! Man zwingt uns zum Händewaschen und Abstandhalten, da kann man uns ja gleich die Krallen abzwicken und die Schwänze kupieren, damit wir uns nicht gegenseitig gefährden, wie die armen, kleinen, eingesperrten, kranken Käfigferkerl, die wir sind! Und als wäre das alles noch nicht schlimm genug, sind wir jetzt neuerdings auch noch Sklaven e

Foto: Thom Trauner Mein Strand im Gebirge ist das Gegenteil einer Disko: Hier fehlen die harten Beats. Hier plätschert es sanft. Hier regrediere ich nicht, nein, im Gegenteil: Ich prokrastiniere und nähere mich somit dem antiken ideal des Menschseins an, dem edlen Müßiggang. Mein Strand im Gebirge heißt „Grünau Beach“. Ich kann mit dem Rad hinfahren, aber das mache ich selten, weil die Hunde auch gern mitkommen. Also nehme ich das Auto. Ich fahre nicht weit, vielleicht zehn Minuten, und wohin genau, das werde ich natürlich nicht verraten, denn ich will auch in Zukunft allein an meinem Beach bleiben. Oder zu zweit. Auch an den heißesten Sommertagen bin ich am Grünau Beach völlig frei. Frei von Getümmel, von Imbissbuden, von Lärm, von Disko. Sogar das Handy funktioniert nur sporadisch. Ich kann nichts googeln, keine Mails abrufen, nicht facebooken, keine Fotos verschicken – nichts. Progressive Regression! Um zu dem Gebirgsflüsschen zu gelangen, an dem mein Sandstrand liegt, muss ich